REDIVIVA DONNA (Contemporanea), rubrica di Alessia D’Errigo

ospita Carmen Foresta

Ringrazio Alessia per la generosità, la stima e l'attenzione.




dal sito http://versanteripido.wordpress.com/ 

dal moltiplicatore la parola
la penna, la finzione del foglio
che non ha altezze
come le ciminiere là fuori
a emettere nero su nero
alla mia notte che pare esploda
in ogni piega del lenzuolo

il verso imprime tracce come ragli
mille vesti scomposte -e non è facile
urlare contro  un’identità
che riflette un attimo d’infermo

preferirei una forma dinamica
concava, convessa
come la moltitudine del mare

ché l’onda ferma ristagna alle pareti
cola a picco, quando sgela

al mio morire
vorrei partecipare con un sorriso
senza smorfia di dolore -o paura

al massimo un suono
che ricordi il vagito di quando
dicevo grazie alla mia prima luce

*
pensavo alla casa, a come mantenere
quell’imperfetto dei racconti dei bambini
la misura minima, quella selva oscura
l’abilità che serve al corpo per rivoltarsi
con riflesso postumo, col prurito
che esce dai follicoli del viso, una crescita
involontaria forse, dell’ultima bugia

*
sono rimasta senza penitenza
quando disegnavo la pianta della casa
sognavo il marmo rosa, fiori d’arancio
permanenti, per la promessa sposa
in luogo dell'urna di cristallo e aria
che suonava come un’orchestra
di finestre aperte, le tende a sfarfallare
refrigerando stanze sature di funebrità

*
ho chiesto del padre e della madre
disegnando la mia lucidità in fotogrammi
con mano nella mano di chi
leggeva la quantità di urine, spiegava
l’angolo da svoltare per l’ultimo atelier
che mi facesse bella con l’abito da sposa
tagliato sulla schiena, e dita a spacchi
da unire alla preghiera, l’ultima posa

*
avrò una chiara dipartita boschiva, una corale
tra fauna e passiflora. tra scaglie sprofondate
nel trasportare legna. raggiungerò la cura
dipingerò una ruota che eluda il fuso orario
agli occhi, alla corona, lo scarno del costato
il dorso flagellato dei monti, la memoria 

oggi riapro

ma solo qualche porta

e non riapro per te...

ero nata per te, adesso muoio per te

torno al mio amore a porte chiuse 

si raccoglie gravida la forma della casa

al sentirmi rifiuto d’acqua come ciglio

naufragante nello stare in piedi

figura senza onda, polso discontinuo

alla mano che conta i bruchi delle radici

marchiate al palmo, come annotazioni

è cava la mia forma, nel sentire denso

il grembo delle rane, le uova a morire

come schiacciate dal peso degli orchi

Inediti di Carmen Foresta

3 maggio 2012 ·

Romina Dughero

Ringrazio Antonella Taravella per questo altro riconoscimento in un contesto nuovo tutto suo, pieno di voci toccanti della prosa e della poesia, e che dà spazio anche all'evidenza di autori di arti visive, di rara raffinatezza. Orgogliosa che la mia poesia sia accompagnata dall'immagine di Romina Dughero.

Grazie ancora Antonella, grazie al tuo WSF

vedi i lenzuoli stesi come lastre

l'addome muovere il volto all’acqua

ad investire i campi, le caviglie fitte

come polpa di pesca settembrina

arriverà tua madre a vestirti di rosso

-con stoffe rivoltate, per vederti bella

il libro in mano, scendere dal treno

su quella soglia di maceria

che annerisce il pane, che forma

un nascondiglio -sosta di luce

fioca ai polpastrelli

mi chiederai il lamento di certe morti

come architetture sacre

le resurrezioni della tua stessa vita

ché ne hai ricordo pigro

un suono incustodito, un pudore

da consumarsi al buio

morde il passo ancora, rintocca
l'opera di un ritorno, acerbamente
notte dopo la notte, verso un'alba

che investe di aureole, le ruggini
fiorite da un amore bianco come sale

a sorsi il latte della lupa, indietreggia l’alba

nell’urlo accanito -lamento di un soldato che

corica l’armatura all’albero, come corteccia

offesa dalla rotta del vento. semina, alimenta 
una pianta nuova, una forma di carne avversa

crespa, così risorta da una carta del tempo

nella emme che disegnano i palmi, le grinze

col futuro dentro, una parlata serratissima

(versione compatta di una precedente poesia)

mi saresti selvatico, anche distratto
componendo il solito vento, l’onda
quasi fossi spicchio o mappa -o corpo

a frastagliare i discorsi pesanti, come quelli
che trattengono le palme ai pungoli del letto
al passare dei giorni eludendo
la prima imperfezione, la coperta sghemba

una notte aggiunta alla notte che specula nel buio
per appiccicarsi, urlo che disperde le superfici piccole
senza la possibilità di emettere l’estensione
di un ricordo -le varietà diverse delle more

il poterti chiedere di aspettare assieme la neve
di essere il primo ad alternare i balli
perché non esca il sole, ché non resti solo
l’occhio impavido al sovrastare di un’idea
che senza sole si muore nel bicchiere
come mandorle -amare

compresa alle rose una caricatura, quasi prona

m'inginocchia allungata, alla ruota del sole

appesa ancora al ricordo dei tralci, riccioluti

come i capelli di una Madonna, la sua discesa

nel nero di una veste anziana e raccomanda

la schiena arretrata, i piedi avanti, per non cadere