vedi i lenzuoli stesi come lastre

l'addome muovere il volto all’acqua

ad investire i campi, le caviglie fitte

come polpa di pesca settembrina

arriverà tua madre a vestirti di rosso

-con stoffe rivoltate, per vederti bella

il libro in mano, scendere dal treno

su quella soglia di maceria

che annerisce il pane, che forma

un nascondiglio -sosta di luce

fioca ai polpastrelli

mi chiederai il lamento di certe morti

come architetture sacre

le resurrezioni della tua stessa vita

ché ne hai ricordo pigro

un suono incustodito, un pudore

da consumarsi al buio