non raccontare, disse

non raccontare, guarda 
e dimmi 
solo quello che vedi

qui la nebbia è come cera

un angelo in rivolta

un’ala -la mia deformazione

calamita addormentata

sulle mosche di novembre

non una poesia

non un'ode gentile che mi affaccia

a ornarmi di fiammelle

ad ascoltare i santi

uniti come il soffio ai compleanni

resta il tempo di respirare il fondo 
i graffi esatti, le notti
quando canta il gallo, prima 

della neve