morde il passo ancora, rintocca
l'opera di un ritorno, acerbamente
notte dopo la notte, verso un'alba

che investe di aureole, le ruggini
fiorite da un amore bianco come sale

a sorsi il latte della lupa, indietreggia l’alba

nell’urlo accanito -lamento di un soldato che

corica l’armatura all’albero, come corteccia

offesa dalla rotta del vento. semina, alimenta 
una pianta nuova, una forma di carne avversa

crespa, così risorta da una carta del tempo

nella emme che disegnano i palmi, le grinze

col futuro dentro, una parlata serratissima

(versione compatta di una precedente poesia)

mi saresti selvatico, anche distratto
componendo il solito vento, l’onda
quasi fossi spicchio o mappa -o corpo

a frastagliare i discorsi pesanti, come quelli
che trattengono le palme ai pungoli del letto
al passare dei giorni eludendo
la prima imperfezione, la coperta sghemba

una notte aggiunta alla notte che specula nel buio
per appiccicarsi, urlo che disperde le superfici piccole
senza la possibilità di emettere l’estensione
di un ricordo -le varietà diverse delle more

il poterti chiedere di aspettare assieme la neve
di essere il primo ad alternare i balli
perché non esca il sole, ché non resti solo
l’occhio impavido al sovrastare di un’idea
che senza sole si muore nel bicchiere
come mandorle -amare

compresa alle rose una caricatura, quasi prona

m'inginocchia allungata, alla ruota del sole

appesa ancora al ricordo dei tralci, riccioluti

come i capelli di una Madonna, la sua discesa

nel nero di una veste anziana e raccomanda

la schiena arretrata, i piedi avanti, per non cadere

siamo grumi di infanzie trasudate

secoli suddivisi in parole di poco conto

un noi di gonne messe il fila come tappeti

annodature gravide tra i carri e lo sterrato

e  l’aria che importa circostanze, tagli

a respiro aperto,  contratti come

addestramenti all’inguine,  alle mani

i bagagli mai fatti per andare via