per domani ho ponteggi esteriori

messi bene al sole sulla rasatura

della piazza. tutto quanto assieme

il quadro folto del pane quotidiano

opera incerta sui tavoli del mercato

nessuno rimane singolo alla casa
si uniscono i tavoli, il letto multiplo
il suo traverso -senza verità
un tempo di favore, in cui basta
svendere leccornie ai pipistrelli
e si mettono in tanti, s’affaccendano
tramite il prato quando sa di sangue
mentre io resto a battere la terra
ché si posi l’orecchio come d’indiano
ad ascoltare la mia nudità

restare bolla, tesa ai polpacci

al tuo baricentro, a un graffiare

di luce quasi algebrica. nuda

inspirare di te l’inverso  - assente

oggi siede il lamento
sul disegno del tavolo
lo spigolo messo a 45°
all'altezza del cuore

ogni cosa presa- le valigie attorno al letto

testimoni mai dispersi dal ritorno delle rondini

i fiori ancora d’arancio vivissimo

le fragoline, il sorriso del nome che porti

come fosse vero

qui troppe scale, e scale fino alla casa

l’occhio alle verande

chiamerei veranda la riga parallela

sulla pianta, il bianco dentro come aria

spinta sotto le unghie; il calcagno

pigro ai velli per l’ultima stagione

di questo caldo sento la polpa

spina, digiuno a consegnare
dita vuote alle cicale

le statue congelate ai quarti di luna

gli acuti del bosco a forma di foglia

nel vento lacrimare sui tuoi baci

a dopo il nero.
col nero simpatizzo, coi baci altrettanto
baciami di nero con l'anima sullo sterrato
chiudo gli occhi per poco
tanto per sentire il freddo della tua prigione
confine infame, tempo nel tempo
azzurro sulle punte
solo profumo di campagna alta